Hola soy Cristofer de 5A mi poesía es sobre Antonio Machado. La muerte es algo que no debemos temer porque; mientras somos; la muerte no es; nosotros somos.
Somos Jose yMiguel de 5ºA.esta poesía es de Federico García Lorca. LA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde. Eran las cinco en punto de la tarde. Un niño trajo la blanca sábana a las cinco de la tarde. Una espuerta de cal ya prevenida a las cinco de la tarde. Lo demás era muerte y sólo muerte a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones a las cinco de la tarde. Y el óxido sembró cristal y níquel a las cinco de la tarde. Ya luchan la paloma y el leopardo a las cinco de la tarde. Y un muslo con un asta desolada a las cinco de la tarde. Comenzaron los sones de bordón a las cinco de la tarde. Las campanas de arsénico y el humo a las cinco de la tarde. En las esquinas grupos de silencio a las cinco de la tarde. ¡Y el toro solo corazón arriba! a las cinco de la tarde. Cuando el sudor de nieve fue llegando a las cinco de la tarde cuando la plaza se cubrió de yodo a las cinco de la tarde, la muerte puso huevos en la herida a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama a las cinco de la tarde. Huesos y flautas suenan en su oído a las cinco de la tarde. El toro ya mugía por su frente a las cinco de la tarde. El cuarto se irisaba de agonía a las cinco de la tarde. A lo lejos ya viene la gangrena a las cinco de la tarde. Trompa de lirio por las verdes ingles a las cinco de la tarde. Las heridas quemaban como soles a las cinco de la tarde, y el gentío rompía las ventanas a las cinco de la tarde. A las cinco de la tarde. ¡Ay, qué terribles cinco de la tarde! ¡Eran las cinco en todos los relojes! ¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Caminante no hay camino. --------------------------------------- Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar.
Hola soy Cristofer de 5A mi poesía es Antonio Machado XXIX Caminante, son tus huellas el camino y nada más; caminante, no hay camino, se hace camino al andar.
Al andar se hace camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.
Qué plenitud dorada hay en tu copa, árbol, cuando te espero en la mañana azul de cielo frío. Cuántos agostos largos, y qué intensos te han cubierto, doliente, de amarillos.
II
Toda la tarde se encendía dorada y bella, porque Dios lo quiso. Toda mi alma era un murmullo de ocasos, impaciente de amarillo.
III
Serena de amarillos tengo el alma. Yo no lo sé. ¿Serena? Parece que entre el oro de sus ramas algo verde me encienda. Algo verde, impaciente, me socava. Dios bendiga su brecha. Por este hueco fértil de mis ansias un cielo retrasado me desvela. Ay, mi esperanza, amor, voz que no existe, tú, mi siempre amarillo. Hazte un sol de crepúsculos, ardiente: ponte verde, amarillo.
AMARILLOS, Elena Martín Vivaldi, Poetas Andaluces en www.poetasandaluces.com
Hola , soy Nadir de 5ºa . Espero que os guete esta poesía de Antonio Machado . Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante, no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino, y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar.
Gerardo 5ºA Yo he hecho una poesía sobre García Lorca llamada Adelina,de paseo la mar no tiene naranjas, ni Sevilla tiene amor. Morena, qué luz de fuego. Préstame tu quitasol.
Me pondrá la carne verde -zumo de lima y limón-, tus palabras -pececillos- nadarán alrededor.
La mar no tiene naranjas. ¡Ay!, amor. ¡Ni Sevilla tiene amor!
Soy Hugo de 5ºA poesia de Antonio Machado Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día. Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía, buscando los recodos de sombra, lentamente. A trechos me paraba para enjugar mi frente y dar algún respiro al pecho jadeante; o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante y hacia la mano diestra vencido y apoyado en un bastón, a guisa de pastoril cayado, trepaba por los cerros que habitan las rapaces aves de altura, hollando las hierbas montaraces de fuerte olor ?romero, tomillo, salvia, espliego?. Sobre los agrios campos caía un sol de fuego. Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo cruzaba solitario el puro azul del cielo. Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo, y una redonda loma cual recamado escudo, y cárdenos alcores sobre la parda tierra ?harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra?, las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero para formar la corva ballesta de un arquero en torno a Soria. ?Soria es una barbacana, hacia Aragón, que tiene la torre castellana?. Veía el horizonte cerrado por colinas oscuras, coronadas de robles y de encinas; desnudos peñascales, algún humilde prado donde el merino pace y el toro, arrodillado sobre la hierba, rumia; las márgenes de río lucir sus verdes álamos al claro sol de estío, y, silenciosamente, lejanos pasajeros, ¡tan diminutos! ?carros, jinetes y arrieros?, cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
Lee todo en: A orillas del Duero - Poemas de Antonio Machado http://www.poemas-del-alma.com/a-orillas-del-duero.htm#ixzz2sWxbxLdz
Pasó por jaulas de cristal y celdas con blanquísimos barrotes. Le atendían los otros, presos de blancas batas, con maldita y aséptica educación; total indiferencia que sólo él conocía. De aquellos largos días de infierno aún le quedan derivas encrespándose contra todo fantasma, los nombres muy confusos de los que no ha de citar y el rostro de aquella que se fue tras haber encallado en su bahía.
Por el horizonte confuso y doliente venía la noche preñada de estrellas. Yo, como el barbudo mago de los cuentos, sabía el lenguaje de flores y piedras.
Aprendí secretos de melancolía, dichos por cipreses, ortigas y yedras; supe del ensueño por boca del nardo, canté con los lirios canciones serenas.
En el bosque antiguo, lleno de negrura, todos me mostraban sus almas cual eran: el pinar, borracho de aroma y sonido; los olivos viejos, cargados de ciencia; los álamos muertos, nidales de hormigas; el musgo, nevado de blancas violetas.
Todo hablaba dulce a mi corazón temblando en los hilos de sonora seda con que el agua envuelve las cosas paradas como telaraña de armonía eterna.
Las rosas estaban soñando en la lira, tejen las encinas oros de leyendas, y entre la tristeza viril de los robles dicen los enebros temores de aldea.
Yo comprendo toda la pasión del bosque: ritmo de la hoja, ritmo de la estrella. Mas decidme, ¡oh cedros!, si mi corazón dormirá en los brazos de la luz perfecta.
Conozco la lira que presientes, rosa: formé su cordaje con mi vida muerta. ¡Dime en qué remanso podré abandonarla como se abandonan las pasiones viejas!
¡Conozco el misterio que cantas, ciprés; soy hermano tuyo en noche y en pena; tenemos la entraña cuajada de nidos, tú de ruiseñores y yo de tristezas!
¡Conozco tu encanto sin fin, padre olivo, al darnos la sangre que extraes de la Tierra, como tú, yo extraigo con mi sentimiento el óleo bendito que tiene la idea!
Todos me abrumáis con vuestras canciones; yo sólo os pregunto por la mía incierta; ninguno queréis sofocar las ansias de este fuego casto que el pecho me quema.
¡Oh laurel divino, de alma inaccesible, siempre silencioso, lleno de nobleza! ¡Vierte en mis oídos tu historia divina, tu sabiduría profunda y sincera!
¡Árbol que produces frutos de silencio, maestro de besos y mago de orquestas, formado del cuerpo rosado de Dafne con savia potente de Apolo en tus venas!
¡Oh gran sacerdote del saber antiguo! ¡Oh mudo solemne cerrado a las quejas! Todos tus hermanos del bosque me hablan; ¡sólo tú, severo, mi canción desprecias!
Acaso, ¡oh maestro del ritmo!, medites lo inútil del triste llorar del poeta. Acaso tus hojas, manchadas de luna, pierdan la ilusión de la primavera.
La dulzura tenue del anochecer, cual negro rocío, tapizó la senda, teniendo de inmenso dosel a la noche, que venía grave, preñada de estrellas.
Estela 5ºA Mamá yo quiero ser de plata Hijo,tendrás mucho frío Mamá yo quiero ser de agua Hijo,no tendrás mucho frío Mamá bórdame en tu almohada ¡Eso sí! ¡Ahora mismo!
soy nacho de 5ªa poesia de Federico Garcia LorcaArbolé, arbolé seco y verdé.
La niña del bello rostro está cogiendo aceituna. El viento, galán de torres, la prende por la cintura. Pasaron cuatro jinetes sobre jacas andaluzas con trajes de azul y verde, con largas capas oscuras. «Vente a Córdoba, muchacha». La niña no los escucha. Pasaron tres torerillos delgaditos de cintura, con trajes color naranja y espadas de plata antigua. «Vente a Sevilla, muchacha». La niña no los escucha. Cuando la tarde se puso morada, con luz difusa, pasó un joven que llevaba rosas y mirtos de luna. «Vente a Granada, muchacha». Y la niña no lo escucha. La niña del bello rostro sigue cogiendo aceituna, con el brazo gris del viento ceñido por la cintura.
Julia y Tao. ÁRBOL MILENARIO Un árbol. Bien. Amarillo de otoño. Y esplendoroso se abre al cielo, codicioso de más luz. Grita su brillo hacia el jardín. Y sencillo, libre, su color derrama frente al azul. Como llama crece, arde, se ilumina su sangre antigua. Domina todo el aire rama a rama.
Todo el aire, rama a rama, se enciende por la amarilla plenitud del árbol. Brilla lo que, sólo azul, se inflama de un fuego de oro: oriflama. No bandera. Alegre fuente de color: Clava ascendente su áureo mástil hacia el cielo. De tantos siglos su anhelo nos alcanza. Luz de oriente.
Amarillo. Aún no imagina el viento, la desbandada de sus hojas, ya apagada su claridad. Se avecina la tarde gris. Ni adivina su soledad, esa tristeza de sus ramas.
Fue certeza, alegrÍa – ¡otoño ! - . Faro de abierta luz.
Nerea 5ºA El amor es la fuerza que mueve todo el impulso de un sentimiento verdadero. El amor para los que aman y la amistad para los que saben ser amigos. Federico García Lorca
Hola soy José Miguel de 5ºA y voy a escribir una poesía de Federico García Lorca que se llama VERDE QUE TE QUIERO VERDE:
Verde que te quiero verde. Verde viento verde ramas. El barco sobre la mar. Y el caballo en la montaña. Con la sombra en la cintura ella sueña en su baranda. Verde carne, pelo verde. Con ojos de fría plata. Verde que te quiero verde. Bajo la Luna gitana. Las cosas la están mirando. Y ella no puede mirarlas. Verde que te quiero verde. Grandes estrellas de escarcha Vienen con el pez de sombras Que abre el camino del alba.
Soy Miguel de 5ºA. Cada uno tiene algunas poesías chulas y tienen
ResponderEliminarsentido
Hola soy Cristofer de 5A mi poesía es sobre Antonio Machado.
ResponderEliminarLa muerte es algo que no debemos temer porque; mientras somos; la muerte no es; nosotros somos.
Gerardo 5ºA
ResponderEliminarA mi quién más me gusta es Antonio Machado
Nerea y Estela 5ºA
EliminarPues ok
Pero nosotros preferimos Antonio García Lorca
Somos Jose yMiguel de 5ºA.esta poesía es de Federico García Lorca.
ResponderEliminarLA COGIDA Y LA MUERTE
A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.
Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!
Soy Rocío de 5ºA
ResponderEliminarHe cogido una poesía de Antonio Machado.
Caminante no hay camino.
---------------------------------------
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.
Hola soy Cristofer de 5A mi poesía es Antonio Machado
ResponderEliminarXXIX
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.
Soy Pablo de 5ºA y mi poesia es de Federico Garcia Lorca
ResponderEliminarNoche arriba los dos con luna llena,
yo me puse a llorar y tú reías.
Tu desdén era un dios, las quejas mías
momentos y palomas en cadena.
Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías.
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena.
La aurora nos unió sobre la cama,
las bocas puestas sobre el chorro helado
de una sangre sin fin que se derrama.
Y el sol entró por el balcón cerrado
y el coral de la vida abrió su rama
sobre mi corazón amortajado.
Federico García Lorca
Soy Celia de 5a
ResponderEliminarQué plenitud dorada hay en tu copa,
árbol, cuando te espero
en la mañana azul de cielo frío.
Cuántos agostos largos, y qué intensos
te han cubierto, doliente, de amarillos.
II
Toda la tarde se encendía
dorada y bella, porque Dios lo quiso.
Toda mi alma era un murmullo
de ocasos, impaciente de amarillo.
III
Serena de amarillos tengo el alma.
Yo no lo sé. ¿Serena?
Parece que entre el oro de sus ramas
algo verde me encienda.
Algo verde, impaciente, me socava.
Dios bendiga su brecha.
Por este hueco fértil de mis ansias
un cielo retrasado me desvela.
Ay, mi esperanza, amor, voz que no existe,
tú, mi siempre amarillo.
Hazte un sol de crepúsculos, ardiente:
ponte verde, amarillo.
AMARILLOS, Elena Martín Vivaldi, Poetas Andaluces en www.poetasandaluces.com
Hola ,
ResponderEliminarsoy Nadir de 5ºa .
Espero que os guete esta poesía de Antonio Machado .
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.
Gerardo 5ºA
ResponderEliminarYo he hecho una poesía sobre García Lorca llamada Adelina,de paseo
la mar no tiene naranjas,
ni Sevilla tiene amor.
Morena, qué luz de fuego.
Préstame tu quitasol.
Me pondrá la carne verde
-zumo de lima y limón-,
tus palabras -pececillos-
nadarán alrededor.
La mar no tiene naranjas.
¡Ay!, amor.
¡Ni Sevilla tiene amor!
fran 5a
ResponderEliminarYo te miré a los ojos
cuando era niño y bueno.
Tus manos me rozaron
Y me diste un beso.
(Los relojes llevan la misma cadencia,
Y las noches tienen las mismas estrellas.)
Y se abrió mi corazón
Como una flor bajo el cielo,
Los pétalos de lujuria
Y los estambres de sueño.
(Los relojes llevan la misma cadencia,
Y las noches tienen las mismas estrellas.)
En mi cuarto sollozaba
Como el príncipe del cuento
Por Estrellita de oro
Que se fue de los torneos.
(Los relojes llevan la misma cadencia,
Y las noches tienen las mismas estrellas.)
Yo me alejé de tu lado
Queriéndote sin saberlo.
No sé cómo son tus ojos,
Tus manos ni tus cabellos.
Sólo me queda en la frente
La mariposa del beso.
(Los relojes llevan la misma cadencia,
Y las noches tienen las mismas estrellas.)
autógrafo
Soy Mònica 5A -Elena Martin Vivaldi
ResponderEliminarComo un aire suave que el verano
nos deja entre la carne y acaricia,
trayéndonos, ausente, la primicia
de un otoño amarillo y más cercano.
Como un agua que llega hasta la mano,
sedienta de esperanza, y la delicia
de su frescura por la sangre inicia,
y calma el corazón. Así, lejano,
en brisas de nostalgias florecido,
el ala de un recuerdo, silencioso,
ha rozado mi alma, y, suavemente,
desde el umbral oscuro del olvido,
un sueño, de su noche, milagroso,
llega claro a mi sed con voz ausente.
Soy Hugo de 5ºA poesia de Antonio Machado Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
ResponderEliminarYo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor ?romero, tomillo, salvia, espliego?.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
?harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra?,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. ?Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana?.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! ?carros, jinetes y arrieros?,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
Lee todo en: A orillas del Duero - Poemas de Antonio Machado http://www.poemas-del-alma.com/a-orillas-del-duero.htm#ixzz2sWxbxLdz
Pasó por jaulas de cristal
ResponderEliminary celdas con blanquísimos barrotes.
Le atendían los otros, presos de blancas batas,
con maldita y aséptica educación;
total indiferencia que sólo él conocía.
De aquellos largos días de infierno aún le quedan
derivas encrespándose contra todo fantasma,
los nombres muy confusos
de los que no ha de citar
y el rostro de aquella que se fue
tras haber encallado en su bahía.
Rubén Aguayo Daza 5A:Poesía de García Lorca
ResponderEliminarINVOCACIÓN AL LAUREL
Por el horizonte confuso y doliente
venía la noche preñada de estrellas.
Yo, como el barbudo mago de los cuentos,
sabía el lenguaje de flores y piedras.
Aprendí secretos de melancolía,
dichos por cipreses, ortigas y yedras;
supe del ensueño por boca del nardo,
canté con los lirios canciones serenas.
En el bosque antiguo, lleno de negrura,
todos me mostraban sus almas cual eran:
el pinar, borracho de aroma y sonido;
los olivos viejos, cargados de ciencia;
los álamos muertos, nidales de hormigas;
el musgo, nevado de blancas violetas.
Todo hablaba dulce a mi corazón
temblando en los hilos de sonora seda
con que el agua envuelve las cosas paradas
como telaraña de armonía eterna.
Las rosas estaban soñando en la lira,
tejen las encinas oros de leyendas,
y entre la tristeza viril de los robles
dicen los enebros temores de aldea.
Yo comprendo toda la pasión del bosque:
ritmo de la hoja, ritmo de la estrella.
Mas decidme, ¡oh cedros!, si mi corazón
dormirá en los brazos de la luz perfecta.
Conozco la lira que presientes, rosa:
formé su cordaje con mi vida muerta.
¡Dime en qué remanso podré abandonarla
como se abandonan las pasiones viejas!
¡Conozco el misterio que cantas, ciprés;
soy hermano tuyo en noche y en pena;
tenemos la entraña cuajada de nidos,
tú de ruiseñores y yo de tristezas!
¡Conozco tu encanto sin fin, padre olivo,
al darnos la sangre que extraes de la Tierra,
como tú, yo extraigo con mi sentimiento
el óleo bendito
que tiene la idea!
Todos me abrumáis con vuestras canciones;
yo sólo os pregunto por la mía incierta;
ninguno queréis sofocar las ansias
de este fuego casto
que el pecho me quema.
¡Oh laurel divino, de alma inaccesible,
siempre silencioso,
lleno de nobleza!
¡Vierte en mis oídos tu historia divina,
tu sabiduría profunda y sincera!
¡Árbol que produces frutos de silencio,
maestro de besos y mago de orquestas,
formado del cuerpo rosado de Dafne
con savia potente de Apolo en tus venas!
¡Oh gran sacerdote del saber antiguo!
¡Oh mudo solemne cerrado a las quejas!
Todos tus hermanos del bosque me hablan;
¡sólo tú, severo, mi canción desprecias!
Acaso, ¡oh maestro del ritmo!, medites
lo inútil del triste llorar del poeta.
Acaso tus hojas, manchadas de luna,
pierdan la ilusión de la primavera.
La dulzura tenue del anochecer,
cual negro rocío, tapizó la senda,
teniendo de inmenso dosel a la noche,
que venía grave, preñada de estrellas.
Estela 5ºA
ResponderEliminarMamá
yo quiero ser de plata
Hijo,tendrás mucho frío
Mamá
yo quiero ser de agua
Hijo,no tendrás mucho frío
Mamá bórdame en tu almohada
¡Eso sí!
¡Ahora mismo!
soy nacho de 5ªa poesia de Federico Garcia LorcaArbolé, arbolé
ResponderEliminarseco y verdé.
La niña del bello rostro
está cogiendo aceituna.
El viento, galán de torres,
la prende por la cintura.
Pasaron cuatro jinetes
sobre jacas andaluzas
con trajes de azul y verde,
con largas capas oscuras.
«Vente a Córdoba, muchacha».
La niña no los escucha.
Pasaron tres torerillos
delgaditos de cintura,
con trajes color naranja
y espadas de plata antigua.
«Vente a Sevilla, muchacha».
La niña no los escucha.
Cuando la tarde se puso
morada, con luz difusa,
pasó un joven que llevaba
rosas y mirtos de luna.
«Vente a Granada, muchacha».
Y la niña no lo escucha.
La niña del bello rostro
sigue cogiendo aceituna,
con el brazo gris del viento
ceñido por la cintura.
Arbolé arbolé
seco y verdé.
autógrafo
Julia y Tao.
ResponderEliminarÁRBOL MILENARIO
Un árbol. Bien. Amarillo
de otoño. Y esplendoroso
se abre al cielo, codicioso
de más luz. Grita su brillo
hacia el jardín. Y sencillo,
libre, su color derrama
frente al azul. Como llama
crece, arde, se ilumina
su sangre antigua. Domina
todo el aire rama a rama.
Todo el aire, rama a rama,
se enciende por la amarilla
plenitud del árbol. Brilla
lo que, sólo azul, se inflama
de un fuego de oro: oriflama.
No bandera. Alegre fuente
de color: Clava ascendente
su áureo mástil hacia el cielo.
De tantos siglos su anhelo
nos alcanza. Luz de oriente.
Amarillo. Aún no imagina
el viento, la desbandada
de sus hojas, ya apagada
su claridad. Se avecina
la tarde gris. Ni adivina
su soledad, esa tristeza
de sus ramas.
Fue certeza,
alegrÍa – ¡otoño ! - . Faro
de abierta luz.
Desamparo
después. ¿Dónde tu belleza ?
Elena Martín Vivaldi
Los laberintos
ResponderEliminarque crea el tiempo
se desvanecen.
(Sólo queda
el desierto)
El corazón
fuente del deseo,
se desvanece.
(Sólo queda
el desierto)
La ilusión de la aurora
y los besos
se desvanecen.
Sólo queda
el desierto.
Un ondulado
desierto.
Nerea 5ºA
ResponderEliminarEl amor es la fuerza que mueve todo el impulso de un sentimiento verdadero.
El amor para los que aman y la amistad para los que saben ser amigos.
Federico García Lorca
Hola soy José Miguel de 5ºA y voy a escribir una poesía de Federico García Lorca que se llama VERDE QUE TE QUIERO VERDE:
ResponderEliminarVerde que te quiero verde.
Verde viento verde ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda.
Verde carne, pelo verde.
Con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la Luna gitana.
Las cosas la están mirando.
Y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha
Vienen con el pez de sombras
Que abre el camino del alba.